Говард Филиппс ЛАВКРАФТ
НОЧНОЙ КОШМАР ПОЭТА
***
Так нёсся наш Лукулл, пока кричал,
В неведомых глубинах - и упал
С кровати. Солнца утреннего свет
Уже сияет, бедный наш поэт
Припоминая свой кошмар сидит;
Он чувствует - ушиб его болит,
Свидетельствуя телу и душе,
Что он живой, что он спасён уже;
И он благодарит свою звезду -
А может космос он имел в виду -
За то, что выжил в этом жутком сне.
Музыкой сфер подавленный вполне
(Иль это был будильника звонок?),
Перед богами он даёт зарок
Тортами впредь не злоупотреблять,
На кексы и на По не налегать.
И вот уже отходит наш герой,
Сверкает так же взгляд его порой,
И чашу недопитую вина
Со смехом осушает он до дна
(Однако, всё ж не стоит утверждать,
Что наш Эндимион любил поддать!).
Повеселев лицом и сердцем, бард
Идёт в контору и, похоже, рад,
Что маленький обыденный мирок
Ему как раз пришёлся в самый прок.
Поскольку Истина весьма трудна
Да и опасна, в общем-то, она,
Желая не испытывать судьбу,
Вздохнув, он проведёт рукой по лбу,
Сгоняя грусть - и выйдет, наконец,
Из графомана лучший продавец!
Внемлите же, бедняги-рифмачи,
Поющие Луну и звёзд лучи,
Короткой или длинною строкой,
А то и без размера таковой;
К благоразумию хочу призвать:
Давайте всё же меру соблюдать;
Подумайте за кружечкой о том,
Что вы могли б иметь семью и дом,
Сантехниками, клерками служить
И понапрасну воск не изводить!
Так что без толку вам, друзья, стонать,
Лукуллу-то, Зануде, подражать,
А то и вас постигнет, как удар,
Ваш личный
По-этический
кошмар!